A Sorte Não Está Nas Máquinas

Antes, acreditava que a sorte estava no giro — o brilho dos tambores, o clarão do ouro. Mas minha mãe, uma poeta negra de Brooklyn, ensinou-me que o silêncio fala mais alto que qualquer máquina. Meu pai, um fotógrafo irlandês com mãos manchadas de tinta e filmes da meia-noite, mostrou-me que a luz não apenas ilumina — revela. Em apartamentos de Manhattan às 3 da manhã, quando a cidade dorme e só as luzes das ruas cantam, sentava com meu caderno aberto — não perseguindo jackpots, mas traçando respirações. O RTP? Não era 95%. Era presença.