O Ritmo Silencioso da Sorte

Antes, persigo o giro como um ritmo de tambor — alto e urgente. As máquinas brilhavam como fogueiras de samba sob luzes neon, promessas de riqueza cintilando em segundos. Mas aprendi algo mais silencioso. Minha mãe escrevia poemas sobre ausência. Meu pai filmava rolos de mesas vazias às 3 da manhã — o único som era o clique da moeda caindo no silêncio. Ninguém aplaudia. Nenhuma confete caía. Só eu, a máquina, e o ritmo lento entre as perdas. O RTP não é apenas um número — é um eco no peito quando você para de perseguir.